¡Qué
maravillosa estampa de Jesús! En estos dos cuadros expone el
evangelista el drama humano y la intervención del que endereza el curso
de las cosas a un término cumplido y gozoso.
Empecemos
por la curación de la mujer que padecía flujos de sangre. Hay una
historia en los escritos del Primer Testamento que, por contraste, nos
ayudará a entender mejor el episodio evangélico. David, con su ejército,
trasladaba el arca en un carro. Lo guiaban dos hombres, Uzá y Ajió. Al
llegar a una era, los bueyes tropezaron. Pareció que el arca se venía
abajo y, como por instinto y sin pensárselo, Uzá alargó la mano para
sujetarla e impedir la caída. Fue él quien, en ese mismo instante, cayó
fulminado (2 Sam 6). El arca era un objeto sagrado, intangible para todo
el que no estuviera debidamente “inmunizado”, por así decir. Era un
arca “de alta tensión”, como si llevara un letrero invisible: “no
tocar. Peligro de muerte”.
En
el relato del evangelio, al contrario, Jesús despide una descarga de
vida y salud cuando una mujer enferma e impura le toca la punta del
manto. Jesús es accesible, deja que se acerquen a él. Lleva también
un letrero invisible: “Venid a mí, todos los que estáis cansados y
agobiados, que yo os aliviaré”; o también: “Tocar: oportunidad de
vida”. La mujer recibe, en ese contacto furtivo, el don de la salud.
En
el caso de la niña sucede algo diferente. Aquí la sangre no se escapa
incontrolada, sino que se ha estancado, ha dejado de fluir por las
arterias y venas de esa adolescente, como en la oscura noche se
interrumpe el bullicioso tráfico de la ciudad. Jesús va a reactivar
esa vida. Y ¡qué forma más sencilla de despertar a la niña, no del
sueño reparador, sino del sueño… irreparable. Como a hurtadillas de
la gente y de los padres, desliza en la palma de la muchacha una moneda
divina, un envidiable regalo: el pulso, los latidos de la sangre, el
tic-tac que la saca del sueño. Y mientras tanto le dice: “¡niña,
pero qué fría tienes la mano!. ¿Dónde te habías metido? No sigas
jugando al escondite con la vida, que lleva casi horas sin encontrarte.
¡Anda, levántate, que ya es hora de despertar del sueño. Deja los
juegos de las tinieblas y entra de nuevo en el corro de la vida!”.
El
relato acaba de una forma muy sencilla: “dadle de comer”. ¡Qué
poca solemnidad gasta Jesús! El milagro ha roto de forma extraordinaria
un límite, el límite del sueño-muerte, o de la muerte-sueño; y ahí,
discreto, se interrumpe él. La operación siguiente nos devuelve a la
vida ordinaria, a los trabajos y los días, a los gozos y sombras de
cada jornada.
No
podemos dejar ahí la contemplación del evangelio de hoy. En las dos
historias aparece una palabra esencial: la palabra “fe”, la palabra
“creer”. Ahí está en cierto modo la dichosa culpable de todo. En
el primer caso, da la impresión de que Jesús se sacude de encima toda
responsabilidad. Dirá a la mujer: “hija, tu fe te ha curado”. Y al
jefe de la sinagoga le intima: “basta que tengas fe”. Como si le
dijera: “fíate de Dios, que actúa por mi medio. En este desorden de
cosas en que parece que el mal campa por sus respetos, bajo las formas
de sufrimiento, enfermedad, injusticia, experiencias de sinsentido y,
para colmo de males, de muerte, cree que el Señorío de Dios se está
abriendo paso. No cedas un ápice a la desconfianza, cree en Dios y en
su bondad sin veta alguna de mal, en su fidelidad a las promesas que ha
hecho”.